|
С дымом тонкой сигареты,
С пеплом на листках
Истекает ночь рассветом
В белой пыли на висках.
Что ты сделал, старый гений,
Исцелитель слепоты?
Эру жизни без сомнений,
Без надежды, без мечты
Открываешь строчкой формул
На обрывке грёз моих,
Там где твой слуга покорный
Не успел закончить стих.
Разве ты уже не помнишь
Той тоски внутри себя,
Грусть по вечности, похожей
На частицу бытия?
Ну скажи, кто знать захочет,
Что не можем мы летать,
Что за гранью вечной ночи
Нам из праха не восстать?
Нет ни ада и ни рая,
Нет души - нет ничего,
Ты докажешь, я-то знаю.
Но зачем? И для кого?
Позабудем всё, мой гений,
Что ломает крылья нам,
И давай опять поверим
Нашим грёзам и мечтам:
Сотворять и любоваться
Воплощеньем наших снов.
Нам опять по восемнадцать
И мы - боги всех миров!
<09.11.2004>
|
